Der waffenputzende Mann im Hinterzimmer der jordanischen Botschaft, am kleinen Zigarrentisch, dem ich meinen neuen Reisepass übergeben muss, ohne jeden Beleg, nur einem in gebrochenem Deutsch gehustetem "Mittwoch, elf Uhr! Kommen! Ist sicherer." Hoffentlich krieg ich dann alles zurück und mein Visum. Man ist ja schon verwöhnt vom mächtigsten Pass der Welt und erlebt sowas selten.