Trump saß auf eine Party in einer dunklen Ecke und blitzte überlegen mit seinen Äuglein. Er konnte einige deutsche Gedichte auswendig, mir völlig unbekannte. Es war irgendwie schüttelreimartig und enthielt das Wort "Gigatonnen". Meinem Vater würde das gefallen. Trump forderte mich auf, ihm eine Mail zu schreiben, dann würde er mir das Gedicht zuschicken. Hier erwachte ich. Jeder weiß doch, dass Trump keine E-Mails liest.

IPO Berater dürfen nicht ins öffentliche Schwimmbad (das kontolliert aber niemand) und Systemgastronom ist zwar ein Ausbildungsberuf, aber letztlich lernt man dort nur putzen und aufräumen.

Am Seeboden setzt sich zu viel Kalkstaub ab, der muss ausgebaggert werden. Die Kosten dafür sind horrend. Geniale Lösung: Ein Baggerpark, in dem die Nutzer um die Wette buddeln dürfen und dafür Eintritt zahlen müssen.

"Entanglement", sagt mein Freund, fände er ja gut, aber schwierig umzusetzen. Er meint damit eine Form der Beziehung, bei der ein Freund ein Geschwister eines Freundes heiratet und dieser Freund ein Geschwister des nämlichen Freundes. So hat man die Familienband vortrefflich verknüpft. Gute Idee, aber schwierig in der Tat.

Sagt mein Freund zu mir: "Du sitzt da wie ein frittierter Furz!"

Eine sommerstaubige Dachterrasse, Sonnenstrahlen durch dunkles Holz. Ein altes Radio lässt dünne Klänge durch die Luft wehen. Selbst der Klang ist sommerstaubig.

Den Podcast ohne Fragen zu senden war ja noch sowas wie eine Innovation, aber dass der Jazz-Drummer sich weigerte auf einem deutschen Schlagzeug zu spielen ließ mich dann doch meine Sympathien für das Projekt verlieren.

Unter der Bank in der Umkleide liegt ein Leopard, ein Hund pinkelt meine Schlaghose an, doch all das tut mir nichts, ich trage schwarze Gummistiefel die auch an der Spitze derbes Profil zeigen und alle beeindruckend den fetten Lettern "RUGGED".

Ein Schreibworkshop organisiert sich über eine Facebookgruppe. Mir wird vermeldet, ich hätte mit einem Kommentar eine Teilnehmerin verängstigt. Wir machen nach dem Workshop einen Ausflug auf einen Felsen in der fränkischen Schweiz, eine der schönsten Schweizen Deutschlands. Auf dem Felsen hat man zwei Dinge aufgebaut. Ein historisch anmutendes Karussell und eine, wie uns ein nuschelnder Franke unklar erkärt, also eher nicht erklärt, als Zeichen der Inklusion aufgestellte Periodenblutkanone. Immerhin mal kein Sperma.

Dringende Frage im Traum: Folklore, warum spricht man das wie die Lore in der Grube und nicht so, als würde es sich auf "Gore", wie Al Gore reimen?