Ich sitze hinten in einem Linienflugzeug und eine Dokumentation erklärt, dass Düsenflugzeuge problemlos rückwärts fliegen können. Ich zweifle zunächst, doch als das Jet rückwärts abhebt, verfliegen die Zweifel schnell. Weil alle Flugzeuge an der Heckflosse Fenster haben, kann ich die Landschaft aus Pilotenperspektive unter mir vorbeiziehen sehen. Bald hat auch der Pilot gemerkt, dass die besseren Plätze hinten sind und setzt sich neben mich. Er lenkt das Flugzeug mit einer Vittel-Flasche, was so einfach aussieht, dass ich auch mal will. Bei mir will der Flieger aber nur nach unten und nicht mehr nach oben, daher kommen wir nach einem filmreifen Flug durch Häuserschluchten vor einem VW-Bus zum Stehen. Als zwei kleine Mädchen aus dem VW-Bus aussteigen wird mir die Sache zu unplausibel.

Wie immer völlig unerklärlich gibt es unterhaltsame Träume. Coccinella ist Hubschrauberpilotin, es wird eine Art Minigolf mit Billardkugeln gespielt, der Namensgeber dieses Blogs taucht in engem Motorradanzug auf und schmunzelt über Schilder, auf denen "blind meets blind" steht oder Geräte, die mit "Gerät" beschriftet sind. Von einem ehemaligen Studententheaterschauspielfreund stellt sich heraus, dass er ein brillianter Regisseur und vorallem Kupferstecher ist. Leider sitze ich in seiner Interpretation des "Nathan" sichtbar auf der Bühne, wenn ich es nicht sollte und werde dafür geschumpfen. Außerdem ermahnt mich der Betreuer meiner Masterarbeit, ich solle doch nicht schon wieder so eine belehrende Arbeit schreiben, sondern bitteschön mal mit richtigen Ergebnissen aufwarten. Vielleicht sind doch nicht alle meine Träume so unerklärlich.

Endzeitträume sind es! Abgebrannte Wohnviertel, gebildete Freunde meiner Eltern mit Knarren in der Hand, Hunger und Verzweiflung. Flucht in die fünfziger Jahre Wohnung einer italienischen Familie mit Holzrahmenröhrenfernseher.

Wir bügeln 50-Euro Scheine, verstecken sie in einem braunen Holzkasten unter einer verstaubten Glasvitrine und freuen uns, dass die Erwachsenen nichts merken.

Heute, in meiner ersten Nacht seit langem in Paris habe ich eine Version des Horst-Wessel-Lieds geträumt: "Die Fahnen hoch, die Reihen dicht geschlossen, Exportmotor rotiert mit ruhig festem Tritt." sangen wir, als wir uns zu einem albernen Spiel ins Wasser stürzten.

Sagt das Navi: Sie fahren jetzt bereits zwei Stunden, ohne das Fenster geöffnet zu haben. Legen Sie möglichst bald eine Pause ein oder sorgen Sie für die nötige Frischluftzufuhr.

[Immer mehr Geräte!]

[Und ich bleibe handyfrei!]

Harald Schmidt miemt den Unsympath und ich sitze bei ihm in der Sendung. Wir plaudern amüsant, ich bin lustig und schlagfertig, das Publikum sitzt hinter uns. Es war nur die Aufwärmrunde. Die eigentliche Sendung wird ein Desaster. Meine Sprüche zünden nicht, Schmidt hat kein Konzept und wartet nur, bis die Sendung rum ist. Das Publikum wird laut und verlässt die Plätze. Die Sendung wird abgebrochen.

Ich reiße den Berlinerfernsehturm an einer Jalousienstange in Stücke, wache auf, versichere mich, dass es kein Traum war und es war keiner.
Coccinella macht einen Sonntagsausflug im gemieteten Dönerbudenwagen.

Sogar im Traum reden Kinder jetzt perfektes Hochdeutsch. Auf einer Wiese mit Kindern folgender Gesprächsfetzen: "Mutter, nächste Woche stünde der Umzug des Kindergartens an." (Was natürlich kein perfektes Hochdeutsch ist, ich weiß.)

Ich werde jetzt tatsächlich fürs Lesen und Denken bezahlt. Was ich im Internet treibe, interessiert niemanden. Außerdem weiß ich jetzt, was jedem Monkey Island Fan schon lange auf dem Herzen brennt: Heftklammerentferner geben tatsächlich eine ziemlich gute Waffe ab. Außerdem mal wieder eine geniale Erfindung im Traum: Ein ferngesteuertes Flugobjekt, das, auf eine Sprühsahnedose geklemmt, den Druck in der nämlichen zum Auftrieb nutzt.