Sie spielen so gut, dass es schon wieder langweilig wird.

Immer mehr merke ich, dass ich eigentlich nur promoviert habe, damit mir Titel egal sein können.

Der friedliche Lärm eines Freibades. Natürlich auch: Die Sonnenstrahlen, die Kühle des Wassers. Kreischen, spritzen, necken, pubertieren. Väter, alte Männer. Studenten mit ausgedruckten Skripten. Die Möglichkeit eine Freibad-Existenz zu werden. Nicht ganz ein machohafter durchtrainierter braungebrannter natürlich. Eher ein braungebrannter und entspannter. Lesen, Blicke schweifen lassen. Durchaus nichts Anspruchsloses lesen, aber auch keine Hirnzermarterung betreiben. So könnten alle Tage sein. Sie enden mit leicht spannender Haut auf dem Fahrrad. Düfte aus fremden Küchen mischen sich mit dem leisen Chlorduft in der Nase, aus Hinterhöfen rufen Kinder in fremden Sprachen. Milde Müdigkeit gepaart mit sanfter Geilheit - nichts muss, alles kann.

Arbeit ist also dein Ding, sagt ein Jurist, der erklärt, dass Juristen zum Personalbereich "Arbeit" sagen, wohl, weil es "Arbeitsrecht" heißt. Ich antworte, es sei wohl eher Faulheit und er will mich trotzdem einstellen.

Ich lese im Arbeitsamt einen Lexikon-Artikel zum Existenzialismus.

Meine Seminare sind anscheinend gefährlich: Studenten haben Autounfälle, werden von Kleinlastern angefahren oder die Straßenbahn fährt Kinder um. Oder ich bin leichtgläubig.