Jetzt weiß ich endlich wofür Bob Dylan den Literatur Nobelpreis bekommen hat, neben dem Anfang von "the man in me":

https://www.youtube.com/watch?v=k8t8-EytTy8

Microsoft Fehlermeldungspoesie war ein Grund zum Schmunzeln in den neunziger Jahren. Aus heiterem Himmel erinnere ich mich an diese schöne Meldung:

Es fehlen Informationen der Inhaltsratgeberkonfiguration. Möglicherweise hat sich jemand daran zu schaffen gemacht.

https://www.pctipp.ch/praxis/internet/internet-explorer-falscher-konfiguration-1778085.html

Ich bin Ehrenrichter am größten Strafgericht Europas, was synonym ist mit "Schöffe in Moabit". Ich erzähle gerne davon, aber eigentlich gibt es nichts langweiligeres als stundenlang sehr irrelevanten Ausführungen unwichtiger Zeugen zu lauschen.

Warum war früher alles so schlecht? Jugendbücher zum Beispiel. Pumuckl (die Bücher!), aber auch TKKG, Bibi und Tina, Enid Blyton. Alles Schrott und trotzdem Klassiker. Case in point: Der kleine Vampir: Riesenhype damals, aber völlig belanglos. Harry Potter ist dagegen Hochkultur und das sehen aus Anglisten so. Neben Shakespear rangiert das Werk über den jungen Zauberer in den Studiengängen.

Zum ersten Mal war ich in der ersten und einzigen Oper Beethovens. Sie zündete bei mir nicht. Die Ouvertüre ist natürlich klassischer good old Ludwig Van, danach ringt aber das Orchester mit den den Sängern und diese mit der holzpuppenhaften Handlung und dem verstolperten Libretto. Alles ist da: Liebe, Verwechslung, Drama, Arien, Quartette. Aber wo ist der Schwung, der Witz, das Genie? Mozarts Symphonien gefallen mir nicht, zu gefällig scheinen sie. Doch in den Opern, selbst in seiner dunkelsten, blitzt bestädnig der Schalk im Nacken des Erschaffers durch. Beethoven leider: Stets bemüht, auch im behaupteten Freiheitsfinale des Gefangenenchors.

Die einzige Kunstgattung, welche die eiserne Regel "Show, don't tell!" brechen, ja sogar umgekehren darf, ist die Oper. Daher funktioniert sie auch am besten, wenn man die Augen schließt.

Kein ganz Großer ging mit Hans Magnus. Einer, den ich zunächst für einen der ganz alten, staatstragenden Intellektuellen der BRD hielt. Allein der Name: Magnus. So heißt kein junger. Vielleicht war er der Wildeste von den Alten. Einer der wenigstens dabei war, wenn es wild wurde. Ein Punk noch nicht, aber auch kein Angestaubter Bügelfaltenträger. Immerhin kann man jetzt nicht mehr sagen, er sei "jung geblieben", ein gutes hat sein Ende also doch.