Nicht nur im Prenzlauer Berg, in JEDEM Aufzug von Berlin schwäbelt es. Aus den Boxen für die Blinden. WARUM?

Warme Sonnenstrahlen auf der Gesichtshaut, ein Fluss, eine Bank und ein Buch. Der Klang der Wärme, die Transparenz der Luft. Freundlicher Baustellenlärm, Menschen, vertrocknetes Schilf im Wind, Reflexionen auf dem Wasser. Zeit.

Angesichts der billigen Schminke und der unglaubwürdigen Menge an Elefanten kamen Froschfilm Zweifel, ob dieser Zirkus tatsächlich hundertprozentig echt sei.

Ich so: "Die sahen irgendwie unasozial aus, aber auch nicht gebildet."
Sie so: "Wie? Dumm, aber gewaschen?"

Uff. Dabei rotze ich zur Zeit nur brav und täglich den kürzesten Gedanken hin, den ich finden kann. Vielleicht macht das Eindruck bei den Tollen, die so wirken, als hätten sie nicht ein Projekt, nicht eine Pose, sondern etwas, das sie sagen wollen und das eher kein Mac-Tutorial ist. Ich nenne das Kunst und möchte es vom ärgerlichen Rumkunsten abgrenzen. Nicht so alberne Konzept-Ideen, sondern Gefühl und Handwerk. Bis dahin gibt's weiterhin Ärger über Blumennamen.

Ein völlig verfehlter Blumenname: Ranunkeln. Hört sich an wie runkige Runzeln, sieht aus wie edle Zartheit.

Uff. Eine japanische Frauenband mit Quotenmann kreischt, zappelt, rockt, stampft, hüpft, explodiert. Die Berliner nicken mit den Köpfen.